Une femme accouchait dans une chambre d’infirmerie de prison : la sage-femme s’est approchée pour l’examiner et a soudain poussé un cri d’horreur.
Ce matin-là, dans l’infirmerie de la prison, tout était plus calme que d’habitude. Dans le couloir, aucune porte ne claquait, aucun cri ne se faisait entendre. Un calme étrange régnait, et cela seul était inquiétant.
« Qui avons-nous sur la liste aujourd’hui ? » demanda l’infirmière de service en étalant les fiches froissées des détenus sur la table.
La sage-femme, une femme d’un âge avancé, aux yeux fatigués, habituée depuis longtemps aux cas difficiles, leva à peine la tête. Au fil des années passées à travailler dans la prison, elle en avait vu des vertes et des pas mûres : des mères brisées, des femmes accouchant menottées, des tragédies dont personne ne parlait ensuite. Mais aujourd’hui, quelque chose lui inspirait un vague malaise.
« Détenue numéro 1462 », répondit l’infirmière. « L’accouchement peut commencer d’une minute à l’autre. Elle a été transférée du quartier est il y a un mois. Pas de famille, pas de papiers, son dossier médical est vierge. Elle parle à peine. »
« Elle parle à peine ? » demanda la sage-femme en haussant un sourcil. « Pas du tout ? »
« Elle hoche la tête par monosyllabes. Elle ne regarde personne dans les yeux. Comme si elle était repliée sur elle-même. »
La lourde porte grinca. Dans la pièce, qui ressemblait davantage à une cellule, une femme enceinte était allongée sur l’étroit lit de métal. Les mains posées sur son ventre proéminent, elle fixait le sol. Son visage était pâle, ses cheveux en désordre. Mais il y avait quelque chose d’étrange dans son immobilité : ni peur ni douleur, mais une sorte de résignation.
La sage-femme s’approcha.
« Bonjour », dit-elle doucement. « Je resterai avec vous jusqu’à la naissance du bébé. Permettez-moi de vous examiner. »
La femme hocha légèrement la tête.
La sage-femme se pencha pour l’examiner et poussa soudain un cri d’horreur.
«Appelez immédiatement un prêtre ! »
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Là où aurait dû battre régulièrement un petit cœur, il y avait un vide effrayant. La doctoresse changea d’angle, appuya plus fort, retint son souffle… mais rien.
Elle devint pâle.
« Je n’entends pas de battement de cœur », murmura-t-elle.
Les gardes échangèrent des regards, sentant la tension envahir la pièce.
L’accouchement a commencé brutalement, sans laisser le temps à la réflexion. La sage-femme serra les lèvres et cria :
« Appelez immédiatement un prêtre ! Si le bébé est mort-né, il ne doit pas partir en silence, mais en priant. »
La femme allongée sur le lit ne dit pas un mot. Elle serra simplement le drap entre ses doigts.
Et soudain, la sage-femme entendit de nouveau un bruit. D’abord faible, comme un murmure lointain, puis un peu plus fort. Le cœur… il battait donc. Faiblement, irrégulièrement, mais il battait.
« Vivant », souffla-t-elle. « Il est vivant… »
La lutte pour chaque minute commença. Les contractions s’intensifièrent, la femme hurla, les gardes la retenaient par les mains et les épaules, et la sage-femme fit tout son possible pour sauver la mère et l’enfant. Le temps semblait s’être arrêté dans cette cellule.
Enfin, après des heures d’angoisse, un faible cri perça l’air. D’abord à peine audible, puis plus fort, plus puissant. Un garçon. Faible, minuscule, la peau bleutée, mais vivant.
On lui a rapidement administré de l’oxygène et on l’a massé jusqu’à ce que sa respiration devienne plus profonde. Puis la pièce a été emplie du cri fort et désespéré du nouveau-né.
La sage-femme ferma les yeux en essuyant la sueur de son front.
« Merci, Seigneur… »
Pour la première fois, la détenue leva les yeux et sourit.
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