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Le divorce
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Alexandre parlait de manière détachée, comme s’il annonçait la météo.
Marine n’avait pas immédiatement compris la portée de ses paroles. Il était assis à la table, un sourire satisfait sur le visage. Devant lui, une pile de documents. Il se pencha légèrement en avant, surveillant attentivement sa réaction.
— Tu rigoles ? — Sa voix trembla, mais elle se reprit aussitôt. — Tu crois vraiment pouvoir prendre ce sur quoi tu n’as pas mis un sou ?
Il haussait les épaules, inclinant légèrement la tête.
— La loi, c’est la loi, ma chérie. Nous sommes mariés, tout est commun.
Sa voix était mielleuse, trop négligente, comme si cela ne le préoccupait pas. Un sourire narquois effleurait ses lèvres, comme s’il savourait le moment. Marine remarqua qu’il tripotait inconsciemment un coin des papiers — un geste trahissant une nervosité cachée. Mais comparé à la tempête intérieure qui la secouait, cela semblait dérisoire.
Le matin de ce jour-là avait pourtant commencé avec une si bonne nouvelle. Marine avait reçu un message : « Les documents sont enregistrés. Félicitations. » Elle se tenait près de la fenêtre, et pour la première fois depuis longtemps, elle pleurait de joie.
Marine savait toujours que posséder son propre appartement n’était pas juste une question de murs, mais de liberté. La liberté de fermer la porte et de se retrouver dans un espace où il n’y avait plus de compte à rendre, ni d’excuses à donner. Surtout quand on vivait avec sa belle-mère.
Galina Sergueïevna, la mère d’Alexandre, était une femme autoritaire, avec des idées bien arrêtées sur la manière dont sa famille devait vivre. Chaque matin commençait par des reproches : Marine faisait du bruit en fermant les portes, elle pliait mal le linge, elle ne préparait pas le café comme Alexandre l’aimait.
— Chérie, — disait-elle sur un ton particulier, où la sollicitude se mêlait à du venin. — Tu ferais bien de penser à ton avenir plutôt qu’à ces histoires d’appartements. Regarde, Nastya attend son troisième enfant, et toi, tu ne parles que de travail.
Marine encaissait ces remarques. Elle travaillait comme designer, prenait des projets en freelance, économisait chaque centime. Trois ans sans vacances, sans sorties au restaurant, sans achats inutiles. Alexandre, son mari, n’était pas favorable à l’idée d’acheter un appartement.
— On est très bien comme ça. Maman fait la cuisine, elle nettoie, tout est sous contrôle. Et toi avec tes histoires.
Mais quand l’agent immobilier Olga l’appela pour lui annoncer qu’il y avait un appartement idéal — un petit deux-pièces dans un immeuble neuf — Marine ne put résister et se rendit à la visite. Des murs clairs, une grande cuisine, une vue sur le parc. Et maintenant, l’appartement était à elle. Ou presque ?
Elle se tenait à la table de la cuisine, serrant dans ses mains une tasse de thé refroidi. Les aiguilles de l’horloge, dans le coin de la pièce, tictaillaient doucement, mesurant le temps de sa vie d’avant. Alexandre était assis en face d’elle, frappant paresseusement avec un stylo sur une pile de papiers. Dans ses yeux brillait une calme assurance presque insolente.
— Tout ce qui a été acquis pendant le mariage se divise en deux. C’est la loi, — répéta-t-il.
Dans la pièce voisine, la voix de Galina Sergueïevna se fit entendre. Comme si elle avait attendu ce moment pour surgir.
— Alexandre, tu as tout réglé ? — Sa voix était douce, mais elle portait un froid évident. Elle entra dans la cuisine, s’appuyant légèrement sur le chambranle de la porte. Ses yeux brillaient de triomphe, habilement dissimulé sous une expression de compassion.
Marine leva les yeux vers elle. Ses lèvres fines étaient étroitement comprimées dans une mimique qui ressemblait à un sourire. Sa posture était droite, son regard acéré, en attente.
— Tu étais au courant ? — Marine sentit ses mains trembler, mais elle serra plus fort la tasse.
Galina Sergueïevna fit un pas en avant, lentement, avec la grâce d’un prédateur se rapprochant de sa proie.
— Chérie, nous pensons à l’avenir. Ce sera plus simple pour toi si tu acceptes. Sans ces… nerfs.
Ces nerfs.
Marine éclata de rire, mais son rire était sec, rauque. Elle ne croyait pas un mot de ce que cette femme disait. Tout était prévu. Ils avaient discuté dans son dos. Alexandre savait qu’elle économisait pour cet appartement, qu’elle travaillait sans relâche, mettant de côté chaque rouble. Et maintenant qu’elle avait atteint son but, il voulait lui voler son travail comme si cela n’avait aucune valeur.
— Voilà. — Elle posa la tasse sur la table avec un bruit sourd. — Alors, tu étais avec moi pour l’appartement ?
Alexandre sourit, s’affalant dans son siège.
— Ne dramatise pas. C’est juste que ça s’est fait comme ça. — Il parlait d’un ton détendu, mais ses doigts tapaient nerveusement sur la table.
Marine inspira profondément, sentant la colère monter en elle. Pas une colère explosive, pas celle qui pousse à crier et à casser des objets, mais une colère froide, qui consumait tout à l’intérieur.
Elle tourna son regard vers les documents. Des mots étrangers, des décisions qui ne la concernaient même pas. Ils semblaient avoir été écrits sans qu’elle soit impliquée, comme si elle n’était qu’un simple spectateur.
— Tu sais bien que je ne vais pas en rester là ? — Enfin, elle prononça ces mots, le regard fixé sur lui.
Alexandre esquissa un sourire. Mais dans ses yeux, il y avait… du doute ?
Marine ne bougea pas. À cet instant précis, elle comprit que ces gens — son mari, sa belle-mère — l’avaient toujours regardée comme une étrangère. Elle n’avait jamais été qu’une invitée dans leur maison, et maintenant, ils cherchaient à la pousser dehors.
Mais ils se trompaient. Elle ne comptait pas partir les mains vides.
Le lendemain, elle prit un congé et commença à agir. Son plan était simple : se battre.
D’abord, la banque.
— Les relevés des trois dernières années. Tout ce qui concerne ce compte, — sa voix était calme, mais ses yeux brillaient d’une intense concentration.
— Bien sûr, un instant, — le jeune employé fouilla dans ses papiers avant de disparaître dans les couloirs du bureau.
Marine ne détournait pas le regard de la table, se forçant à ne pas penser à Alexandre, qui devait sûrement déjà célébrer sa « victoire » à venir. Vingt minutes plus tard, elle tenait en main un document confirmant que non, aucun argent commun n’avait été utilisé. Tout venait de ses fonds personnels. L’argent pour l’appartement provenait d’un héritage de son grand-père, et elle avait gardé l’argent sur ce compte.
Prochaine étape : rencontre avec l’avocat. Le bureau sentait le café et les papiers.
— Votre position est solide, — l’avocat parcourut lentement les documents. — L’héritage est un bien personnel. Et ces papiers montrent que toutes les dépenses pour les travaux ont été payées avec vos fonds personnels.
— Mais ils vont faire pression, — dit Marine, crispant ses doigts.
— Qu’ils fassent. Ils n’ont aucune base légale, juste des émotions. Et nous avons des faits.
Elle sortit du cabinet avec une confiance inébranlable. Les derniers jours furent consacrés à des réunions, des appels, la collecte de contrats clients. Tous avaient accepté de l’aider : signant, fournissant des reçus, certifiant des documents.
Le jour du procès arriva. À l’entrée du tribunal, une petite délégation l’attendait. Alexandre, avec ses cheveux parfaitement lissés, Galina Sergueïevna serrant son sac, et quelques amies, habillées comme pour une soirée élégante plutôt que pour un tribunal.
L’une d’elles, Elena Petrovna, notaire à la retraite, s’avança, souriant doucement :
— On peut s’arranger ? — Sa voix était douce, presque chantante. — Tu donnes la moitié à Alexandre et on se sépare en bons termes.
Marine la regarda, inclina la tête, comme si elle réfléchissait à la proposition. Puis elle serra plus fort son dossier et, sans dire un mot, passa devant elle.
Dans la salle d’audience, il faisait frais, l’odeur des papiers et du vieux mobilier emplissait l’air. Alexandre était affalé, balançant une jambe. Lorsqu’elle entra, il lui lança un regard condescendant et sourit.
Le juge entra, un léger bruit s’éteignit.
— Nous examinons l’affaire du partage des biens, — sa voix grave se fit entendre.
Marine se leva calmement, sa voix ferme :
— Votre Honneur, conformément à la loi, les biens acquis pendant le mariage grâce à des fonds provenant de la vente d’un bien hérité ne sont pas soumis au partage. Voici les documents relatifs à l’héritage, ainsi que les preuves que les travaux ont été payés avec des fonds personnels.
Les relevés bancaires, les contrats clients et les reçus pour les matériaux de construction parlaient d’eux-mêmes.
Le silence envahit la salle.
Alexandre se tendit, les poings serrés. Son avocat fronça les sourcils, feuilletant fébrilement le dossier. Galina Sergueïevna pâlit.
— Mais… — Alexandre commença, mais sa voix n’était plus aussi assurée.
Le juge examina les documents avec attention.
— Vous affirmez que l’appartement a été acheté avec des fonds communs ? — demanda-t-il en levant les yeux.
— Oui, nous… — Alexandre semblait de plus en plus nerveux. Il jeta un regard à sa mère, mais celle-ci baissa les yeux en silence.
— Il n’y a aucune preuve de vos dires, — le juge le regarda froidement. — Selon les documents fournis, l’appartement appartient bien à la demanderesse.
Alexandre ouvrit la bouche, mais ne dit rien. Galina Sergueïevna pâlit encore.
— Le tribunal décide de rejeter la demande de partage de l’appartement. Les demandes du défendeur sont rejetées.
Il faisait froid dehors, mais Marine avait l’impression de respirer pleinement pour la première fois depuis longtemps. Elle ralentit le pas, s’arrêta et leva les yeux vers le ciel. Les nuages gris flottaient lentement au-dessus de la ville, occultant le soleil, mais pour Marine, ce jour-là était éclatant et lumineux.
Derrière elle, des voix étouffées se firent entendre. Alexandre parlait à sa mère. Son ton était rageur, agité, mais Marine n’en avait plus rien à faire.
— Je t’avais dit, — dit-il avec colère. — Elle est têtue.
— Ne dis pas de bêtises, — répondit Galina Sergueïevna d’une voix basse mais ferme. — Il fallait discuter.
Marine ferma les yeux, inspira profondément. Non. Pas de « discussion ». Ils avaient déjà fait leur choix. Elle, elle faisait le sien.
Elle ne se retourna pas.
Le soir venu, elle était chez elle, dans son appartement, entourée par les sons de son nouvel espace libre. Le silence n’était plus oppressant. Il était léger, calme, intime. Dans sa tasse, le thé à la menthe refroidissait, son doux parfum emplissant la pièce.
Sur l’écran de son téléphone, le nom de sa belle-mère clignotait.
Pendant quelques secondes, Marine le fixa, puis appuya sur le bouton « bloquer ». Plus aucun appel, plus d’explications, plus de tentatives de justifications. Tout avait été dit. Ils avaient tout fait pour lui ôter même cette petite victoire qu’elle avait. Mais elle avait gagné. Pas le tribunal — elle-même. Son droit à une vie sans eux.
Six mois plus tard, elle rencontra Galina Sergueïevna dans un supermarché.
— Marisha, on parle souvent de toi… — La voix de la belle-mère était faussement douce, et dans ses yeux brillait une lueur d’évaluation.
Marine leva les yeux vers elle, la regarda et sourit. Dans ce sourire, il n’y avait ni rancune, ni mépris. Juste de la légèreté.
Elle passa à côté d’elle.
Parfois, la meilleure réponse est son absence.
Et la meilleure revanche, c’est d’être heureux.
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