Lors des funérailles de son fils, la mère s’est emparée d’une hache et a frappé à plusieurs reprises le couvercle du cercueil : lorsque celui-ci s’est brisé, les personnes présentes ont vu quelque chose d’horrible.

Lors des funérailles de son fils, la mère s’est emparée d’une hache et a frappé à plusieurs reprises le couvercle du cercueil : lorsque celui-ci s’est brisé, les personnes présentes ont vu quelque chose d’horrible.

— Je n’irai pas aux funérailles, ce n’est pas mon fils.

— Maman, qu’est-ce que tu racontes ? Ce sont les funérailles de ton fils, de mon mari… comment peux-tu ne pas y aller ?

— Vous ne comprenez pas, mon fils n’est pas dans ce cercueil, ils mentent, ils cachent quelque chose.

— Maman, mais tu as vu les documents. Ils expliquaient que son visage était devenu méconnaissable à cause de l’accident, mais le test ADN a confirmé qu’il s’agissait bien de lui.

— Ce n’est pas mon fils, je le sens.

— Tu es en deuil, tu ne veux pas croire qu’il n’est plus parmi nous.

— Mon fils est vivant. Arrêtez de parler de lui au passé.

Malgré toutes les tentatives de persuasion, la mère resta inflexible. Après quelques heures, cependant, elle accepta d’assister aux obsèques. Elle refusa de porter du noir et enfila un manteau bleu. Elle tenait à la main un épais sac noir qu’elle ne lâcha pas un seul instant. La belle-fille n’ajouta rien ; l’important était que la belle-mère ait accepté de venir.

Ce jour-là, le temps était maussade, les nuages ​​bas planaient au-dessus du cimetière. Lorsque la cérémonie commença et qu’on se mit à clouer le couvercle du cercueil, la mère s’avança soudain. Son visage était pâle. Elle déposa le sac à terre, saisit la hache et, avant que quiconque puisse réagir, la leva et frappa le couvercle du cercueil de toutes ses forces.

Il y eut un craquement, les planches volèrent en éclats. Un coup, un second… et le cercueil se fendit presque en deux.

Un silence pesant s’installa. Les gens se figèrent, certains se couvrirent la bouche de leurs mains, d’autres reculèrent instinctivement. Le prêtre baissa les yeux, comme s’il souhaitait disparaître. L’assistance demeura figée, puis un cri retentit :

— Là… c’est vide !

Et c’est alors qu’une chose horrible a été révélée. Suite dans le premier commentaire.

La panique s’empara des lieux. Plusieurs hommes se précipitèrent vers les fossoyeurs, les interrogeant ; quelqu’un appela la police. La belle-fille, blême, laissa tomber son sac à main. La mère, le souffle court, se tenait au-dessus du cercueil brisé, serrant la hache si fort que ses jointures blanchirent.

— Je vous l’ai dit, dit-elle d’une voix calme mais claire, mon fils n’est pas là.

À ce moment-là, un homme maigre en uniforme de gardien de cimetière se fraya un chemin à travers la foule. Il hésita, puis rassembla son courage :

— Le corps… a été emporté. De nuit. Deux personnes sont venues… ont montré des papiers… ont dit qu’il était transporté à la morgue d’une autre ville pour un nouvel examen. Je… je ne savais pas que c’était comme ça…

Ces mots transpercèrent tout le monde comme un vent glacial. Où avaient-ils bien pu emmener le corps ? Qui étaient ces gens ?

La police est arrivée rapidement et les interrogatoires des témoins ont commencé. Mais le pire a été révélé peu après : le registre de la morgue ne mentionnait pas le transport.

Au lieu du nom du fils, il était écrit « disparition – erreur dans les documents ». Cela signifiait que quelqu’un avait délibérément effacé toute trace de son existence après sa mort… ou avait mis en scène sa mort elle-même.

La mère était assise sur un banc, serrant entre ses mains un morceau du couvercle du cercueil. Dans ses yeux, il n’y avait pas de désespoir, mais de la détermination. Elle le savait : s’il est vivant, elle le retrouvera. S’il est mort, elle retrouvera ceux qui lui ont refusé jusqu’au repos éternel.