Mon mari a exigé un test ADN et était convaincu que notre fils n’était pas le sien : lorsque les résultats sont arrivés, le médecin a appelé et a révélé une terrible nouvelle.

Quinze ans après avoir élevé notre fils ensemble, mon mari a soudainement dit :

J’ai toujours eu des doutes. Il est temps de faire un test ADN.

J’ai ri, car même l’idée me paraissait absurde. Mais mon rire s’est vite dissipé lorsque nous sommes allés passer les tests.

C’était un mardi. Nous dînions ensemble. Soudain, son regard m’a glacé le sang.

— Je voulais te le dire depuis longtemps, dit-il, — mais je ne voulais pas te blesser. Notre fils ne me ressemble pas.

— Mais il ressemble à ta mère, on en a déjà parlé ! — J’ai essayé de protester.

— N’empêche. Je veux ce test. Sinon, on divorce.

J’aimais profondément mon mari et j’adorais notre fils. J’étais certaine de ma fidélité : je n’avais jamais été avec un autre homme et je n’aimais que lui. Mais pour être tranquilles, nous sommes allés à la clinique et avons fait les tests.

Les résultats étaient prêts dans une semaine. Le médecin m’a appelé et m’a demandé de venir immédiatement. Dans le couloir, j’ai senti mes mains trembler. Quand je suis entré, il a levé les yeux du journal et a dit gravement :

— Tu ferais mieux de t’asseoir.

— Pourquoi, docteur ? Qu’est-ce qu’il y a ? — Je sentais mon cœur battre la chamade.

Et puis sont arrivés les mots qui ont bouleversé ma vie… 
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— Votre mari n’est pas le père biologique de votre fils.

— Mais comment est-ce possible ?! — J’ai failli crier. — J’ai toujours été fidèle. Je n’ai jamais eu personne d’autre !

Le médecin soupira profondément :

— Oui, et le plus étrange, c’est que vous n’êtes pas non plus la mère biologique de ce garçon.

Tout est devenu noir devant mes yeux. Je n’arrivais pas à y croire.

— Que dites-vous ? Comment est-ce possible ?

— C’est précisément ce que nous devons découvrir, dit le médecin. — Reprenons les tests pour écarter toute erreur. Ensuite, nous consulterons les archives pour voir ce qui s’est passé.

Nous avons refait les tests. Les résultats ont confirmé la même chose. Pendant deux semaines, j’ai vécu comme dans un brouillard. Mon mari restait silencieux, me regardant avec suspicion, et je pleurais la nuit en serrant mon fils dans mes bras.

Nous avons entamé une enquête. Nous avons recherché d’anciens dossiers hospitaliers, tenté de retrouver les médecins et les infirmières qui y avaient travaillé à l’époque. Beaucoup de choses avaient été perdues, mais peu à peu, la situation s’est éclaircie.

Deux mois plus tard, on nous a annoncé la nouvelle : un échange de bébés avait bel et bien eu lieu dans notre maternité. Notre enfant avait été confié par erreur à une autre famille, et on nous avait remis le garçon d’une autre personne.

Le plus effrayant, c’était que de tels cas s’étaient déjà produits dans cet hôpital. La direction avait tenté de dissimuler les erreurs, mais nous avons trouvé des preuves.

Je ne savais plus comment continuer. Le fils que j’aimais de tout mon cœur n’était pas de mon sang. Mais il restait mon enfant.

Mon mari avait besoin de temps pour l’accepter.

Et quelque part dans ce monde vit notre véritable enfant — et peut-être lui aussi grandit-il dans une famille étrangère.