Il avait tout : une épouse fidèle, cinq enfants qui l’admiraient et une maison qui ressemblait à un palais, mais à un moment, il les a jetés comme des ordures. Des années plus tard, il est revenu déprimé, et même ses enfants ne se souvenaient plus de lui.
C’est l’histoire d’un homme qui a tout perdu par orgueil et d’une femme qui, avec dignité, s’est reconstruite à partir de zéro. Je ne veux plus vous revoir dans cette maison, vous et vos enfants bénis. Ainsi résonnait la voix de Doña Erosto Villarreal, résonnant à travers les murs de la ferme du quartier de Providencia, à Guadalajara. C’était une nuit chaude et venteuse, mais dans cette pièce de marbre aux rideaux de velours, l’air était tranchant comme un couteau.
Magdalepa resta silencieuse, le cœur lourd, tandis que cinq paires de petits yeux l’observaient avec crainte. « S’il vous plaît, ce sont vos enfants », haleta-t-elle, mais il n’écoutait plus. Il ne les voyait que comme une nuisance et elle comme un fardeau. Un verre de vin à la main, le visage durci par le mépris, il désigna la porte d’entrée.
Va-t’en maintenant, avant que je regrette de ne pas l’avoir fait plus tôt. Camila, 12 ans, tremblait. Luisito serrait Mateo fort dans ses bras. Lucia s’accrochait à la jupe de sa mère, et Tomas, le plus jeune, ne pleurait pas encore. Il pleurait, tout simplement. Magdalepa prit une grande inspiration, non pas pour répondre, mais pour s’effondrer. Elle leva le menton, serra Tomas dans ses bras et, de l’autre main, tira Camila vers la porte.
De l’autre côté, la ville continuait comme si de rien n’était, comme si la famille était déchirée de l’intérieur. Avant de partager, je vous invite sincèrement. Si vous avez déjà quelque chose à cœur, abonnez-vous à la chaîne, activez la campagne et laissez un « j’aime », car cette histoire est basée sur des événements plus fréquents qu’on ne le pense et elle vous touchera profondément.
Et si vous avez déjà vu quelqu’un payer cher pour la justice, écrivez le mot « justice » dans les commentaires. Maintenant, parlons-en. Nous avons marché plus d’une heure dans les rues du centre, un sac à dos rempli de vêtements et de papiers importants. Personne n’a proposé d’aide, personne n’a demandé, personne ne s’en est soucié. Magdalepa ne savait plus où aller. La maison de sa mère était abandonnée. Ses amis se sont rassemblés autour. Il est devenu riche. Il n’y avait plus personne.
« On va dormir dans la rue, maman ? » demanda Camila. Magdalea la regarda, prête à rire. « Bien sûr que oui, mon amour. On va trouver du travail. » Il avait peur ; il ne savait pas où aller. Jusqu’à ce que, au milieu du désespoir, il se souvienne d’un homme : Damiá López. Un vieil ami, un amour impossible du passé, quelqu’un qui ne lui avait jamais fait de mal. Ils arrivèrent dans la simple rue de Tlaqepaque. Les maisons étaient modestes.
Les lumières se rassemblèrent devant le portail en fer rouillé. Magdalepa s’arrêta. Elle frappa. Elle frappa encore. Une voix rocailleuse répondit de l’intérieur. « Qui suis-je, Magdalepa ? » La porte s’ouvrit lentement. Damiap, avec sa vieille chemise tachée de pierre et son air surpris, resta d’abord silencieux.
Il ne vit que Magdalepa et les cinq enfants derrière elle. « Que t’est-il arrivé ? » demanda-t-il sans la juger. Elle ne put répondre. Des larmes coulèrent sans permission. Camila lui serra la main. Tomás dormait déjà dans ses bras. Damiá les laissa entrer sans poser de questions, sans désir. « Ma maison est petite, mais elle suffit amplement à tes besoins », dit-elle.
Elle prépara du thé chaud, prit des serviettes au fond du placard et, pour la première fois depuis des années, Magdalea dormit sans cris, sans menaces, sans peur. Mais cette nuit fut plus qu’un refuge. C’était le début de quelque chose qu’Eresto lui-même n’avait pas imaginé. Une histoire de dignité, de reconstruction et de justice. La rue était vide.
L’écho de leurs pas résonnait sur les trottoirs fissurés de l’avenue principale, tandis que Magdalepa avançait, les cinq enfants derrière elle, comme un corps brisé. Camila portait le sac à dos contenant les vêtements. Lúsisto portait Tomás, à moitié endormi, dans ses bras. Plus personne ne pleurait.
Leurs larmes avaient desséché leur peau, comme la terre qui cesse de réclamer de l’eau lorsqu’elle s’abandonne à la sécheresse. Magdalepa ne dit pas un mot. Son visage était dur, ses lèvres gercées, et son regard fixé sur le devant. Elle ne savait pas où elle allait, mais elle ne pouvait pas s’arrêter. Si elle s’arrêtait, les enfants comprendraient qu’il ne restait plus rien. « Maman », dit Camila d’une voix glaciale. « On reviendra un jour. » Magdalepa prit une grande inspiration.
Elle essaya de trouver en elle quelque chose qui ne lui fasse pas peur, mais elle ne trouva que le silence. « Non », répondit-elle. Elle tendit simplement la main et caressa les cheveux de sa fille sans la regarder. Camila comprit. Il n’y avait pas de retour en arrière possible. Luisito, 10 ans, regarda autour de lui. Il n’avait jamais vu sa mère marcher avec les épaules aussi froides. Pour la première fois de sa vie, il pensa que les adultes aussi pouvaient craquer.
« Où allons-nous dormir, maman ? » demanda-t-il d’une voix douce. Magdalena serra les dents. Elle aurait voulu leur dire que tout irait bien, que c’était temporaire, que Jésus changerait d’avis, mais elle ne pouvait plus leur mentir. Elle avait tout entendu. Elle savait que son père les aimait. Rien de plus. Ils franchirent la porte close.
L’odeur de pâte s’infiltrait sous le grillage métallique. Tomás se réveilla dans les bras de Lísito et se mit à pleurer. Magdalena le prit dans ses bras et le berça en silence, tandis que Mateo, six ans, marchait, accroché à la jupe de sa mère. La chaleur de la nuit commençait à s’atténuer. Une légère brise soulevait la poussière du sol.
Le ciel était clair, mais il n’y avait pas d’étoiles, seulement l’obscurité au-dessus. Au loin, les lumières du modeste quartier se mirent à scintiller. Magdalepa reconnut les rues de sa ville natale. Claqe Paqe. C’est là qu’elle avait grandi. C’est là qu’elle avait ri pour la dernière fois avant d’épouser Eresto. Elle s’arrêta devant une petite maison aux murs blanchis à la chaux et au portail en fer rouillé.
Son cœur battait fort, non pas par peur du rejet, mais par honte. Elle n’avait pas vu Damián depuis plus de quinze ans. Il avait été son ami, presque son petit ami, mais elle avait choisi une autre voie. Elle avait choisi Erosto, et maintenant elle était là, pieds nus, l’âme brisée. Elle regardait les enfants. Elle était épuisée.
Ils ne purent continuer leur chemin. Il frappa à la porte une fois, deux fois. Rien. Il frappa de nouveau. Cette fois plus fort. « Quoi ? » répondit une voix masculine, rauque, surprise et méfiante. « C’est moi, Magdalea. » Silence. Des pas légers se firent entendre de l’autre côté. La serrure tourna. La porte s’ouvrit lentement, et il était là, Damiá López, avec le même air traître que d’habitude, bien que plus ridé encore et les mains couvertes de poussière de bois. Il portait de vieux paпtaloпes et un t-shirt υпa siп maпgas.
Ses yeux s’écarquillèrent à sa vue. Puis il regarda les enfants et ne put s’empêcher de dire un mot. « Que s’est-il passé ? » demanda-t-il à voix basse. Magdalena ne put parler ; elle baissa simplement les yeux, serra Tomás plus fort dans ses bras, et les larmes commencèrent à couler. Elle ne cria pas, ne s’expliqua pas, elle pleura simplement. Damia ne posa plus de questions ; elle s’écarta.
« Entrez », dit Camila. Elle fut la première à entrer. Luisito et Ana Lucia la suivirent. Mateo suivit. Magdalea entra la dernière, comme si elle se demandait si elle méritait un tel geste. La porte se referma derrière eux, mais pour la première fois de la nuit, ce ne fut pas une punition, mais un refuge. À l’intérieur de la maison, l’air sentait le bois, le vieux café et la paix.
Damiá leur offrit de l’eau. Puis il prit les sacs qu’il avait gardés dans le carton. Magdalena le regarda en silence, ne sachant comment lui exprimer sa gratitude. Elle savait que d’autres mots briseraient la chaleur du moment. « Ma maison est petite, mais elle vous suffit », dit-elle en étalant les sacs sur le sol du salon. Tomás s’endormit aussitôt.
Mateo serra Ana Lúcía dans ses bras, et Lúcisito fixait le plafond, les yeux ouverts. Camila, quant à elle, ne dormait pas. Assise contre le mur, elle regardait Damiá de loin. Elle l’observait comme si elle voulait se rappeler pourquoi sa mère l’avait tué. Magdalepa s’assit à côté de sa fille et lui caressa les cheveux. « Merci d’avoir été si forte aujourd’hui », murmura-t-elle.
Camila ne répondit pas, se contentant de poser sa tête sur son épaule. Damiá éteignit la lumière du salon, mais n’entra pas dans sa chambre. Elle s’assit sur la chaise en bois, comme si elle savait que la nuit n’était pas faite pour se reposer, mais pour être, pour se serrer dans ses bras, sauf pour le silence.
Dehors, la ville dormait, mais à l’intérieur de cette petite maison, l’histoire ne faisait que commencer. Et ce qui allait se dérouler dans cette humble demeure avait plus de poids qu’aucun d’eux ne pouvait l’imaginer. L’aube se leva sans un bruit.
La chaleur matinale laissa place à une brise tiède qui entrait par les portes entrouvertes de la maison de Damiá. Dehors, les premiers rayons du soleil illuminaient les toits de tôle et les façades fissurées des maisons voisines. À l’intérieur, dans le salon, le silence était béat, sacré. Les cinq enfants continuaient de dormir craintivement à même le sol, emmitouflés dans des couvertures empruntées. Magdalea, quant à elle, n’avait pas fermé l’œil.
Assise sur le lit, le dos contre le mur, elle les observait respirer. Elle écoutait leurs légers bruissements, les mouvements volontaires de leurs corps mariés. Elle se sentait vide, comme si la nuit précédente avait vidé son âme. Damia apparut, deux coupes en terre cuite à la main. Il en offrit une à Magdalea. Elle la reçut d’un geste timide.
Un café chaud. Elle le reconnut à son arôme. « Tu n’as pas dormi du tout ? » demanda-t-il d’un ton de reproche. « Je ne peux pas », répondit-elle. « Tout cela me paraît encore irréel. » Damia s’assit sur un petit tabouret en bois à côté d’elle. « Tu es en sécurité ici, Magdalena. Toi et les enfants. Personne ne te touchera. »
Elle hocha la tête en silence, mais son regard resta vide. Elle avait du mal à accepter la réalité. Elle était passée d’une salle à manger en marbre à un simple cimetière, d’un mari puissant à une maison partagée, mais elle ne se plaignait pas. Elle sentait que, même si elle la blessait, cette trahison apportait avec elle quelque chose qui n’avait jamais été paisible dans la maison. Plusieurs minutes passèrent sans un mot. Seul le bruit de quelqu’un faisant la vaisselle dans la pièce voisine rompit le silence.
« Tu te souviens de la fois où tu voulais aller à Puebla ? » répétait Damiá avec un sourire ironique. « Tu disais que tu voulais apprendre à cuisiner. » Magdalea était surprise. Personne ne lui avait rappelé ses rêves depuis des années. « Je l’ai dit pour plaisanter », répondit-elle. « On ne dirait pas. Tu avais cette expression. Comme quelqu’un qui veut quelque chose de plus. » Elle baissa les yeux.
Ce regard avait disparu depuis longtemps. L’un des enfants bougea. C’était Luisito, qui se réveilla en se frottant les yeux. La première chose qu’il vit fut Damiá, assise là. Il me regarda un instant. Il hésitait entre se sentir à l’aise ou gêné. Damiá lui sourit. « Bonjour, champion. As-tu bien dormi ? » Luisito hocha la tête avec indulgence. Puis il regarda autour de lui.
Il ne demanda pas où il était. Il comprenait, s’il comprenait vraiment, que cet endroit était temporaire ou peut-être le début de quelque chose de nouveau. « Il y a à manger ? » demanda-t-il à voix basse. Damiá se leva sans un mot, sortit sur la terrasse, prit le sac en papier qu’il avait gardé de la veille et revint avec le dessert. Quatre parts.
Il n’y en avait pas assez pour tout le monde, mais Magdalea cassa chaque morceau en deux. C’était sa façon de leur montrer que, même si ce n’est qu’un peu, partager suffit toujours. « Tiens, mes amours, mangez lentement », dit-elle. Tomás se réveilla dans les bras de Camila. Il se redressa, raide, comme s’il s’attendait encore à voir le tapis rouge dans la salle de jeux de la vieille maison.
Mais en regardant le mur qui s’écaillait et le plafond taché d’humidité, il réalisa qu’il n’était pas là. Il serra sa sœur dans ses bras et resta silencieux. Damiá observait tout sans intervenir. Il savait qu’il ne pouvait pas savoir ce qui s’était passé, mais il pouvait être présent. Parfois, le silence vaut mieux que les mots. Quand tout le monde eut fini de manger, Damiá leur montra une petite pièce à l’avant.
Il y avait une vieille armoire, un lit et une fenêtre donnant sur la cour. On peut déplacer l’armoire et apporter un autre matelas. Ce n’est pas grand-chose, mais tu peux utiliser cette pièce si tu souhaites plus d’intimité. Magdalea le regarda avec gratitude. Elle n’était pas habituée à une telle générosité désintéressée. Merci, Damiá. Vraiment, merci. Elle secoua la tête. Tu n’as pas à me remercier pour quoi que ce soit.
« Ne disparais plus. » Il déglutit. Ce n’était pas le moment de parler du passé, mais cette phrase lui laissa un léger répit. Camila, qui écoutait depuis la porte, se fraya un chemin vers l’avant. « Tu connaissais ma mère avant ? » demanda Damiá en se penchant. « Oui, bien avant ton apparition. »
« Et pourquoi n’étiez-vous pas ensemble ? » demanda Camila, sans malice, mais avec une profonde curiosité. Magdalepa répondit avant lui : « Parce que la vie nous entraîne parfois sur des chemins qu’on ne comprend que trop tard. » Camila baissa les yeux. Elle assimilait plusieurs choses à la fois. Ce matin-là, elle trahit lentement, mais avec le calme qui régnait entre elles depuis des années.
Les enfants commencèrent à explorer la maison, touchant de vieux outils dans l’atelier de Damián, s’asseyant dans la cour et jouant avec des pierres comme s’il s’agissait de jouets. Pendant ce temps, Magdaleña observait en silence, le cœur empli de peur, mais aussi d’une lueur d’espoir qui lui manquait depuis longtemps. Mais alors que la journée semblait se terminer paisiblement, un coup frappé à la porte d’entrée interrompit ce moment. Damiá sortit pour voir.
Une femme mince en robe blanche, un dossier à la main, le fixa du regard. « Mme Magdalepa Rivas habite ici. » « Oui », répondit Damiá. Il était sérieux. La femme lui tendit le dossier. « Vous devez comparaître devant le tribunal civil lundi. C’est trop pour vous. »
Magdalepa sortit en entendant son nom, prit le document et l’ouvrit d’une main tremblante. Son visage s’assombrit en lisant l’intitulé : Accusé pour escroquerie, signature : Erebus Villarreal. La paix n’avait pas duré longtemps, et cette fois, le choc n’était pas seulement émotionnel ; il était juridique, et elle vit directement l’homme qui lui avait tout pris. Magdalepa tenait le dossier d’une main tremblante.
Ce n’était pas un simple document ; c’était un coup de poignard dans le dos, écrit en lettres noires. Les mots « Service des Fraudes » étaient sujets à caution, et la signature à la fin, Erebus Villarreal, confirmait que, malgré la chute de l’homme, son intégrité demeurait intacte. Damia ne dit rien ; il la regarda, les sourcils froncés, les poings serrés et la mâchoire crispée.
Je savais que quelque chose comme ça pouvait arriver. Je connaissais le genre d’homme qu’était Eresto, mais je ne pensais pas qu’il irait aussi loin. « Que dit-il ? » demanda Camila depuis l’embrasure de la porte, le regard fixé sur les moindres faits et gestes de sa mère. Magdalena mit du temps à répondre.
Il referma soigneusement le dossier, comme s’il craignait que les lettres ne se déversent et ne le frappent au visage. « Rien, mon amour, c’est pour les grands », dit-il, craignant de s’effondrer. Camila n’insista pas, mais la tension la gagnait. Elle s’approcha de ses frères et les conduisit dans la chambre. Il la suivit sans un mot. Avant d’entrer, Lυcía se tourna vers sa mère, comme si quelque chose en elle lui disait que la femme qui avait pris soin d’elle depuis sa naissance était sur le point de s’effondrer.
Une fois à l’intérieur, Magdalepa s’assit sur la chaise de la salle à manger. Elle fixait le dossier fermé. Elle ressentait une douleur à l’estomac et une oppression dans la poitrine. Elle ne comprenait pas comment cela pouvait continuer à la faire souffrir après l’avoir abandonnée à la rue. Perdre sa maison n’était pas une punition suffisante.
« Tes vêtements, ta dignité, je vais te parler comme à une avocate », dit Damiá, brisant le silence. « On ne peut pas laisser ça comme ça, et comment va-t-on payer ? » répondit-elle en haussant la voix pour la première fois, avant de se reprendre. « Je suis désolée, ce n’est pas pour toi. » Damiá s’assit devant elle, lui prit la main fermement, sans pour autant l’éviter. « Laisse-moi t’aider. Je ne veux pas que tu traverses ça seule. » Elle hocha légèrement la tête. L’orgueil n’avait plus sa place dans sa vie.
Elle avait appris à ses dépens qu’accepter de l’aide ne se résumait pas à se défendre, mais à survivre. Les heures passèrent lentement cet après-midi-là. Magdalepa mangea à peine. Elle s’enferma dans sa chambre avec les enfants, faisant semblant d’être calme, mais dehors, c’était la tempête. Damiá, quant à elle, s’enferma dans son atelier et martela du bois comme si chaque coup était un moyen d’évacuer son impuissance. Au crépuscule, elle prépara des haricots et du riz.
C’est tout ce que je pouvais faire. Je mangeais en silence. Seul Tomás, le plus jeune, levait parfois les yeux, incapable de bien comprendre ce qui se passait autour de lui. Ce soir-là, avant de s’endormir, Magdalena sortit la petite boîte qu’elle gardait au fond de son sac à dos. À l’intérieur se trouvaient de vieilles photos, un chapelet brisé et une lettre non ouverte.
Sa mère l’avait écrite peu avant de mourir. Elle ne l’avait jamais lue. Par peur, par douleur, par tout ce qu’elle voulait affronter à ce moment-là. Elle ouvrit l’enveloppe. Ma fille, si un jour tu sais que tu ne peux plus rien faire, souviens-toi que survivre ne consiste pas à se nourrir de miettes, mais à apprendre à les transformer en quelque chose. Magdalena laissa tomber la lettre et pleura en silence. Elle ne voulait pas que les enfants l’entendent.
Elle ne voulait pas que Damiá la voie, mais ses larmes coulaient avec passion, comme si son âme était purifiée par une justice si habituelle. Le lendemain, Damiá partit tôt. Il alla voir une vieille connaissance stagiaire dans un petit cabinet d’avocats du centre de Guadalajara. Il n’avait pas les moyens de payer des avocats hors de prix, mais il espérait au moins trouver un accompagnement.
À la maison, Magdalepa se comportait normalement. Elle faisait la lessive, étendait le linge dans le jardin et faisait des tresses serrées pour Ana Lúcía. Camila l’observait depuis la cuisine. Elle était assise, les bras croisés et les sourcils froncés. « Pourquoi papa ferait-il une chose pareille ? » demandait-elle sans cesse. « Ce n’est pas suffisant qu’il t’ait mise à la porte ? » Magdalepa arrêta d’étendre le linge.
Il la regarda avec une douleur brûlante, une résignation qu’il ne pouvait plus dissimuler. « Ton père ne sait plus ce que c’est. » Et parfois, quand on est complètement perdu, on se fait du mal juste pour se sentir vide. Camila hocha la tête avec compassion, mais la colère dans ses yeux n’avait pas disparu. Quelque chose en elle avait changé, quelque chose d’invisible à l’œil nu, mais qui allait bientôt grandir.
Damiá revint cet après-midi-là avec des nouvelles déconcertantes. L’avocat, un jeune homme du nom de Rrbé Márquez, accepta d’examiner le dossier gratuitement, du moins pour le moment. Il déclara que le document présenté ne contenait aucune preuve et qu’il devait approfondir l’enquête. « Ce qui compte maintenant », dit Rrbé en arrivant l’après-midi même pour parler à Magdalepa. « C’est que vous n’êtes pas seule. Nous allons vous défendre. »
Magdalepa se sentit soulagée. Pour la première fois depuis des jours, elle avait l’impression d’avoir un bouclier ; un bouclier, certes, mais plus solide que n’importe quelle promesse d’Eresto. Cependant, Rabbe était clair : « La situation pourrait dégénérer, et il ne serait pas étrange qu’Eresto tente de divulguer d’autres documents contre nous. Nous devons nous préparer. » Magdalepa hocha la tête, l’estomac serré.
Je savais qu’Eresto était capable de beaucoup de choses, mais j’ignorais jusqu’où il était prêt à aller. Cette nuit-là, alors que tout le monde dormait, Magdalena ouvrit le sac de vêtements qu’elle avait réussi à sauver de la maison. Parmi les vêtements, elle trouva quelque chose qu’elle ne se souvenait pas avoir conservé : une petite boîte en bois avec une description sur le couvercle.
Lorsqu’elle l’ouvrit, elle découvrit de vieux papiers et la lettre manuscrite d’Éros. Sa lecture lui fit trembler les jambes. Non seulement il la hantait, mais il avait aussi utilisé son nom pour cacher quelque chose de bien plus grave, quelque chose qui, s’il était révélé, pourrait non seulement le détruire, mais aussi la tuer.
La boîte était vieille, avec des charnières rouillées et une couche de poussière qui trahissait des années d’existence intacte. Magdalea la découvrit parmi les clés cachées au fond du sac à dos qu’elle avait réussi à récupérer avant de quitter la maison. En l’ouvrant, elle ne s’attendait pas à y trouver quoi que ce soit d’important, peut-être des bijoux de valeur ou des papiers importants, mais ce qu’elle y trouva était bien pire.
Elle portait plusieurs documents : des contrats d’investissement, des reçus fiscaux et, au bas de la page, une feuille portant la signature d’Eresto. Ce n’était pas une lettre d’adieu, mais une explication ; c’était une confession déguisée en instructions, une brève note lui indiquant comment transférer certaines sommes d’argent vers des comptes étrangers, attestant de sa personne, de sa signature et de sa crédibilité d’épouse.
Magdalepa sentit un frisson la parcourir. Elle referma la boîte d’un coup sec. Elle savait qu’elle ne pouvait rien dire aux enfants, ni à Damiá non plus, pour l’instant. Cette information était dangereuse. Non seulement il la lui dirait, mais elle pourrait aussi se mettre en danger.
Elle glissa la boîte sous le matelas improvisé et resta silencieuse, serrant Tomás, qui dormait à ses côtés. L’enfant, inconscient de tout, chercha le sein de sa mère et s’appuya contre elle, comme si son innocence pouvait la protéger du froid. Le lendemain matin, Magdalepa se leva avant l’aube, se lava le visage avec une spatule et de l’eau froide, et se regarda par la vitre vide. Elle se remettait déjà.
La femme élégante et bien maquillée avait disparu. Sa mère restait avec des vêtements froissés, l’âme fatiguée, mais un regard ferme. Elle décida de partir chercher du travail. Elle ne pouvait compter sur personne, pas même sur Damiá. Même s’il lui offrait un toit, même si ses enfants le considéraient désormais comme un membre de la famille, elle se sentait obligée de se débrouiller seule. Par dignité, par nécessité.
Elle laissa Camila aux soins de ses frères et sœurs et arpenta les rues de Tlaqepqe. Elle frappa aux portes, demanda où trouver des restaurants, des boulangeries et des stands de tamales. Elle reçut plusieurs réponses négatives, quelques regards méfiants et encore quelques railleries, mais elle ne s’arrêta pas. Finalement, dans un petit restaurant près du marché artisanal, une femme nommée Doña Remedios l’écouta patiemment.
« Tu sais faire la vaisselle ? » demanda-t-il. « Je peux le faire rapidement et ça ne cassera rien », répondit Magdalepa. « Je reviens demain à 18 heures. Je ne paie pas cher, mais c’est déjà ça. » Magdalepa acquiesça avec reconnaissance. Elle ne demanda pas quoi ; l’important était d’avoir un point de départ.
Cet après-midi-là, en rentrant chez lui, il trouva Damiá en train de montrer à Lísito comment ouvrir la vieille serrure. Lícía et Mateo jouaient avec Acerrí par terre, dessinant des figures. Tomás dormait sur un sac rempli de copeaux, la bouche ouverte et la main tenant un morceau de bois. Camila était assise dans la cour, lisant son livre d’école, mais lorsqu’elle vit sa mère entrer, elle ferma la porte et s’approcha aussitôt.
As-tu reçu quelque chose ? Oui, chérie, je commence demain. Camila sourit. Ce n’était pas un grand sourire, mais il était sincère. C’était la première bonne nouvelle depuis des jours. Et toi ? Comment allaient tes frères et sœurs ? Bien. Damian s’occupait d’eux, leur fabriquait des jouets avec des morceaux de bois. Et toi ? Camila baissa les yeux. Ce n’est pas facile, maman, de les voir heureux si petits. Et dire qu’avant, on avait tout… Magdalepa se pencha et se couvrit le visage des deux mains.
Avant, on avait beaucoup de choses, mais pas tout. Maintenant, on a l’essentiel. Camila ne répondit pas, mais leur étreinte en dit long. Damiá s’approcha et s’essuya les mains avec un chiffon. « Je vais faire du café. Tu en veux ? » « Oui, merci. J’en ai besoin aujourd’hui. » Pendant que Damiá faisait bouillir l’eau, Magdalepa s’assit à côté de lui sur le feu.
Cela lui a pris quelques secondes, mais il a osé. J’ai trouvé quelque chose parmi mes affaires, des papiers, des documents où Ezesto utilisait mon nom pour transférer de l’argent. Damiá la regarda avec de grands yeux. « Tu es sûre ? Je n’en suis pas tout à fait sûre, mais il y a des signatures de moi que je ne me souviens pas avoir données. Et le mot qu’il a écrit me fait passer pour une complice. »
Et Rrbép le sait déjà. Je ne veux pas le lui montrer, mais j’ai peur. Et si ça empire, dit Damiá d’une voix ferme. C’est pire de le cacher et d’être prise au dépourvu. Il faut l’admettre. Tu n’es pas seule, Magdalepa. Elle le fit, serrant la coupe dans ses mains. Cette nuit-là, avant de s’endormir, Lυisito s’approcha de Damiáp avec un morceau de bois mal taillé.
« Tu m’apprendras à faire comme tonton ? » demanda-t-il en désignant la petite figure d’arbre que Damiá avait sculptée dans l’atelier. Damiá sourit et s’assit à côté de lui. « Bien sûr, mais il faut apprendre à respecter l’outil, ou plutôt à l’utiliser. Le bois, c’est comme la vie ; si on le force, il se brise. »
Luisito hocha la tête comme s’il avait entendu la vérité. Pendant qu’il était là, Camila entra dans sa chambre et sortit le carnet où elle écrivait en cachette. Elle nota ses pensées de la journée tout en observant ses frères et sœurs depuis la cuisine. Si jamais j’ai des enfants, je leur dirai que leur grand-père était un homme qui avait tout et savait en prendre soin.
Il ferma le coffre et le glissa sous son oreiller. Juste à ce moment-là, quelqu’un frappa à la porte, trois coups secs. Il était presque 22 heures. Trop tard pour une visite officielle. Trop précis pour être une coïncidence. La porte vibra trois fois. Il n’y eut pas de coups rapides et polis.
Ses paroles étaient sèches, fermes, comme s’il ne voulait pas accepter une visite, mais revendiquer quelque chose qu’il croyait m’appartenir. Damiá traversa la pièce d’un pas prudent. Magdalepa quitta la pièce, le cœur lourd. Camila jeta un coup d’œil depuis la cuisine, arrêtant Luisito d’une main pour qu’il s’avance. Lorsqu’elle ouvrit la porte, elle vit un homme vêtu d’un costume sombre, d’une chemise blanche et portant une serviette en cuir.
Son visage était tendu. Ses yeux ne bougeaient pas rapidement. Il semblait savoir exactement ce qu’il faisait. « Bonsoir. Je cherche M. Eriksson Villarreal. Cette adresse apparaît comme son dernier domicile fiscal », dit-il, si seulement je voulais lui demander qui était Damián. « Il n’habite pas ici », répondit-il sèchement. L’homme feuilleta la feuille et haussa un sourcil.
— Alors, vous connaissez Mme Magdalepa Rivas ? — répondit aussitôt Damiá. Magdalepa se fraya un chemin vers l’avant. — C’est moi, — dit-elle. L’homme sortit une enveloppe cachetée avec une convocation rouge. — Convocation judiciaire. Vous devez comparaître dans trois jours. Il y a suffisamment de preuves contre vous. Magdalepa prit l’enveloppe sans dire un mot.
L’homme se retourna sans dire au revoir. Il disparut dans l’obscurité comme s’il n’avait plus de visage, comme s’il n’était qu’un exemple de plus de cette justice aveugle qui punit souvent les innocents pour avoir été du mauvais côté du pouvoir. Une fois à l’intérieur, Damiá ferma prudemment la porte.
« Je ne veux pas que les enfants s’énervent », dit Magdalea à voix basse. « Ce n’est plus une attaque. C’est une guerre. » Magdalea hocha la tête, sentant la tempête monter en elle. Sa peur grandissait, mais quelque chose d’autre commençait à s’agiter. Une rage teintée, le besoin de ne plus se faire piétiner. Pendant que cela se passait à Tlaqυepaqυe, à des kilomètres de là, et que le reste de la ville était loin, du côté de Guadalajara, Eresto franchissait la Brepda.
Entouré de verres froids, de lumières chaudes et d’une douce musique d’ambiance, il souriait de ce sourire qui prouvait qu’il avait tout sous contrôle. Breda portait du rouge à lèvres et un rire facile. « Tu es sûre que tout était sur ton radar ? » demanda-t-elle en retournant le verre entre ses doigts. « Complètement », répondit Eresto. Il est légalement responsable de ce qu’il a signé.
Il ne le sait même pas. Breeda le regarda avec une admiration effrayée. Ses pensées étaient ailleurs. « Tu es brillant, tellement sûr de toi », se dit-elle plus à elle-même qu’à lui. Il commanda une autre bouteille. Il était aux anges. La société, avec ses hommes d’affaires des bas quartiers, semblait solide.
Breeda, toujours généreuse, l’avait convaincu de transférer les actions les plus précieuses par le biais d’un trust qui, selon elle, pourrait le protéger. Mais Eresto, aveuglé par son ego, ne le lut pas. Il signa tout ce que Breeda lui révéla. Il ne croyait pas qu’elle puisse le trahir. Après tout, il avait quitté sa famille pour elle.
« Tu sais quoi ? » rit Eresto. « Je ne comprends pas comment les hommes s’énervent contre les femmes. » Breda sourit. Le serveur posa la bouteille sur la table. « Si », répondit-il d’un regard fixe et glacial. Ce soir-là, pendant qu’Eresto trinquait avec du vin frais, Damiá travaillait à l’atelier avec Lυisito.
Le garçon ponce un morceau de bois avec force, frustré car il n’est pas régulier. « Ne te fâche pas », lui dit Damiá. « Le bois ne plie pas avec force, seulement avec patience. » Lυisito le regarda, haletant. « Et si je ne suis pas patient, le bois se casse, et toi aussi. » Lυisito voûta les épaules. Damiá lui caressa les cheveux et ramassa le papier de verre.
« J’ai aussi cassé beaucoup de choses en attendant », dit-elle à voix basse. Elle ne l’avait pas complètement oublié, mais quelque chose dans cette phrase lui était resté en mémoire. Magdalena, quant à elle, avait conservé la convocation avec les papiers qu’elle avait trouvés dans le coffre. Elle n’arrivait pas à dormir. Elle s’inquiétait du procès, de ses enfants, de l’auberge qu’elle devait rejoindre avant l’aube du lendemain.
Mais par-dessus tout, une autre chose l’inquiétait le plus. Que se passerait-il si Jésus tombait et entraînait tout le monde avec lui ? Tomás se réveilla dans son sommeil et demanda de l’eau. Magdalena se leva, lui donna un verre et le berça jusqu’à ce qu’il s’endorme. Le garçon se rendormit en souriant. Elle le fixa du regard. Il était si petit, si turbulent, et pourtant, il portait sur ses épaules l’histoire que, si seulement c’était aujourd’hui… « Je ne te laisserai pas tomber », murmura-t-elle.
À l’aube, alors que le quartier commençait à peine à s’éveiller, Breeda ouvrit son téléphone portable et confirma le virement international. Des millions, à l’insu d’Eresto, s’en allaient. Et dans le motel, l’homme qui avait tout possédé dormait paisiblement, inconscient que la trahison qu’il préparait l’avait déjà précédé. Et le pire, c’est que sa chute n’avait même pas encore commencé.
Ce qui allait arriver le laisserait complètement seul et il ferait demi-tour. Il se réveilla seul, avec un de ces sacs à dos qui le tenaient chaud. C’est alors qu’il se réveilla dans son lit d’hôtel à Colonia America, la chemise froissée, la bouche sèche et un vague désir de réussite. La veille, il avait signé un nouvel accord d’investissement avec le groupe d’entrepreneurs de la région de Vajío que Breda lui avait présenté.
Il ne se souvenait même plus du nombre de verres qu’il avait bu ni des documents qu’il avait signés. Il se souvenait seulement de son sourire, ce sourire fier de celui qui croit encore dominer le jeu. Il se leva lentement, mit sa montre en or, la seule montre en argent qui lui restait, et composa le numéro de Breda. Il appela une fois. Deux fois. Rien.
Il fronça les sourcils, prit une douche, descendit dans le hall et commanda son petit-déjeuner d’un air hautain, mais le serveur le pressa. Ce n’était plus M. Villarreal que les employés du Country Club avaient respecté. Il n’était plus qu’un client parmi d’autres, et il commençait à le détester. À midi, il recontacta Breda.
Il appela son portable, puis celui du bureau, puis celui de son assistante, tous éteints ou sans réponse. Il se sentit mal au ventre. La casquette qui l’avait recouvert pendant qu’il signait des documents et trinquait au champagne commença à fondre entre ses doigts. Il retourna dans sa chambre et ouvrit sa serviette. Parmi les papiers, il trouva le contrat d’investissement.
Il commença à le lire pour la première fois. Le titre était différent, les conditions étaient différentes, et seul le nom du propriétaire, seul celui du garant, était mentionné. La fiducie était au nom de Breda et était une société fantôme enregistrée à Querétaro. La douleur lui parcourait l’échine et son cœur battait fort.
Pour la première fois depuis des années, Eresto ressentit de la peur. Non pas de la rage, mais de l’agacement, de la peur. Il appela la banque. Son principal problème avait disparu. « Je suis désolé, Monsieur Villarreal », dit la voix du cadre. « Je vous ai démis de vos fonctions de responsable du dossier il y a trois jours, par ordre privé. Que dites-vous donc ? » hurla Eresto. « Vous avez signé les instructions. Nous avons les documents. » Il raccrocha.
La tête lui tournait de chagrin. Il quitta la pièce sans fermer la porte et prit un taxi jusqu’à l’immeuble où habitait Breda. Le portier le regarda de travers. La femme se dit : « Hier, avec vos valises, vous avez résilié le contrat. Où allez-vous ? » Elle ne laissa pas d’adresse. Elle monta quand même à l’appartement. Elle frappa. Personne ne répondit. Elle força l’entrée.
Elle était vide. Les placards étaient vides. Les tiroirs étaient ouverts, seul le pot plié restait sur le plan de travail. Tu m’as appris à prendre soin de ma photo. J’ai juste suivi ton exemple. Va-t’en. Elle est tombée littéralement par terre, comme si la terre l’avait engloutie. Elle l’avait à nouveau dépouillée de tout.
Mais cette fois, ce n’était pas par fierté, mais par suffisance. Son portable vibra. C’était un message de la banque. Son prêt immobilier avait été refusé en raison de ses mauvais antécédents de crédit. Il quitta l’appartement sans la moindre idée. Il erra dans les rues de Guadalajara, ne sachant où aller. La montre en or qu’il portait au poignet était désormais une arnaque. Il la vendit l’après-midi même au prêteur sur gages pour un quart de sa valeur. Il mangea des tacos dans la rue.
Non pas par choix, mais par nécessité. Il ne savait pas combien de temps encore il allait dépenser le peu d’argent qui lui restait. La nuit tomba et il s’assit sur le toit de Revolution Park. Il observa les enfants jouer, les couples rire, les vendeurs ambulants déambuler avec leurs poussettes ; des gens qu’il avait autrefois considérés comme ses égaux et qui, désormais, lui ressemblaient.
Au même moment, à Tlaquepaque, Magdalepa servait du riz, des œufs et des haricots à ses enfants. Camila distribuait des verres d’eau jamaïcaine. Luisito riait avec Tomás d’un événement survenu à l’école. Lucia exhibait fièrement l’étoile d’or que son institutrice lui avait remise pour avoir bien lu à voix haute. « Tu crois qu’on pourra retourner au zoo un jour ? » demanda Mateo.
« Bien sûr », dit Magdalepa. « Peut-être bientôt, mais on y arrivera. » Damiá la regarda de l’autre côté de la table. Avec tout ce qui leur manquait, cette maison était pleine de choses inachevées. Le soir même, Eresto retourna à l’hôtel. Le gérant l’attendait à la réception. « Je suis désolé, monsieur. »
Votre réservation a expiré et nous ne sommes pas autorisés à la prolonger. Votre compte est fermé. Je la déposerai demain. Je parlerai à mon avocat. Nous n’avons pas le temps, monsieur. Vous devez libérer la chambre immédiatement. Il est parti, a pris sa serviette, quelques chemises et est descendu. Personne ne l’a aidé. Personne ne lui a ouvert la porte.
Il sortit avec sa propre valise à la main pour la première fois depuis des années. Et tandis qu’il descendait l’avenue Chapultepec, il sentit tout son corps se défaire. Il s’assit devant la tente fermée, s’installa sur le carton, ferma les yeux et pleura, mais quelque chose en lui se brisa. Ce n’était pas seulement la valise ; c’était la prise de conscience que pendant tout ce temps, il n’avait rien construit de véritable, une relation, une amitié, une famille qui veuille prendre soin de lui.
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