Arman Dela Cruz et Lia Santos vivaient à Barangay Kamuning, à Quezon City. Après plus de dix ans de vie commune, ils ont enfin eu des enfants. Cette fois, Dieu les a bénis avec des jumelles. Tous ceux qui les ont vus ont dit : « C’est une véritable bénédiction de Dieu. Toute cette famille est magnifique. »
Depuis la naissance des filles, la belle-mère de Lia, Mme Rosario, que les voisins appelaient « Lola Sari », était très indulgente. Chaque soir, elle demandait à dormir avec les filles dans sa chambre pour les aider à s’occuper d’elles, prétextant que le « jeune couple » avait besoin de repos. Sachant qu’elle était adulte et qu’elle aimait profondément ses petites-filles, Arman et Lia se sentaient rassurés et même secrètement reconnaissants.
Jusqu’au jour où, alors qu’elles étaient toutes les deux au travail, le téléphone de Lia sonna. Au bout du fil, Aling Nena, une voisine visiblement effrayée :
— « Reviens tout de suite, il se passe quelque chose de grave avec les filles… Lola Sari… elle a fait quelque chose que tu n’allez pas croire ! »
Arman et Lia pâlirent et prirent rapidement un tricycle pour rentrer chez eux. En entrant, la scène qui s’offrait à eux les laissa sans voix : les deux filles hurlaient, le visage violacé de peur. Plusieurs voisins s’étaient précipités pour intervenir, car sinon… qui sait ce qui serait arrivé ?
Il s’est avéré que Lola Sari nourrissait de la jalousie et de la frustration dans son cœur depuis longtemps.
Elle avait espéré avoir un fils, quelqu’un qui perpétuerait le nom de la famille. Voyant qu’elles étaient toutes les deux des filles, même si elle les appréciait en apparence, elle était intérieurement déçue. Les nuits où elle demandait à coucher avec elles étaient pour elle des occasions d’exprimer sa frustration, de leur reprocher et de les faire souffrir.
Ce jour-là, submergée par la colère et le ressentiment, elle fit quelque chose qui laissa tout le quartier sous le choc. Heureusement, les voisins étaient vigilants, entendirent les bruits étranges et arrivèrent juste à temps.
En voyant leurs deux jeunes filles, Maya et Luna, Arman et Lia ressentirent peur et douleur : la personne en qui ils avaient le plus confiance était celle qui agissait le plus cruellement. Toute la famille sombra dans la tragédie : d’un côté, le lien du sang ; de l’autre, l’instinct naturel de protéger leurs enfants.
La question qui les hantait, eux et toute la communauté de Kamuning, était :
— « Comment as-tu pu faire ça… à ta propre famille ? »
Cette nuit-là, personne n’a pu dormir.
Le couloir sentait légèrement l’alcool isopropylique et la vieille peinture. Lia était assise sur un banc en vinyle, Maya appuyée sur son épaule et Luna sur ses genoux, les deux filles sanglotant doucement à la fin de leurs cris. Arman passa devant le bureau de la Protection des Femmes et des Enfants, parlant doucement à l’agent, la voix encore tremblante.
— « Ils sont forts », avait dit l’interne des urgences quelques minutes plus tôt, doucement et calmement. « Il n’y a aucun signe de séquelle physique permanente. Quelques contusions mineures. Ils ont besoin de repos, et vous aussi. » Il ajouta un mot à l’attention d’un travailleur social et du WCPD, comme le protocole l’exige lorsque les enfants arrivent accompagnés de voisins plutôt que de roucoulements.
Dehors, Kamuning ressemblait à la même ville à midi : les tricycles passaient à toute vitesse, la fumée des boulettes de poisson s’élevait dans le ciel irrégulier, mais d’une certaine manière, tout semblait différent, comme si le barangay s’était incliné de quelques degrés et que tout ce qui était important roulait dans l’abîme.
Aling Nena attendait près de la porte, les bras croisés sur sa robe. Elle fut la première à entendre les gémissements des jumeaux, la première à courir et à crier à l’aide.
— « Ma fille », dit-il à Lia en posant une main chaleureuse sur son dos, « tu as bien fait de les amener. Les papiers d’abord… les larmes viendront après. »
Le papier. Lia hocha la tête. Le papier, c’est ce qui permet de se ressaisir quand le cœur bat la chamade : formulaires d’hôpital, rapport au bureau du barangay, déclaration à l’Unité de protection des femmes et des enfants (WCPD). Le papier, c’est ce qui permet de dire au monde : « C’est arrivé à mes filles ; ça n’arrivera plus. »
Arman est revenu avec une liste imprimée et ses yeux se demandant où regarder.
« L’agent a dit qu’on pouvait déposer plainte ce soir », a-t-il dit. « Ils appelleront le DSWD demain matin. » Il déglutit. « Ils ont aussi demandé si on souhaitait une protection. »
Les mots étaient concrets, fermes, comme la canne de bambou du gardien accrochée au clou du hall du barangay. Mais quand Arman prononça « ordonnance de protection », Lia revit sa maison : la petite photo encadrée de son mariage, les rideaux roses, le berceau au drap à motifs de nuages. Elle revit aussi la porte qu’ils oubliaient parfois de verrouiller, car on ne pense jamais que le danger puisse venir de l’intérieur.
« Présente-le », dit Lia d’une voix surprenante par sa fermeté. « Présente tout. »
L’histoire se répétait sans cesse, malgré le nombre de fois où Lia fermait et ouvrait les yeux. La voix de Lola Sari – d’habitude un roucoulement, un doux murmure, un tendre « apo, apo » – avait changé du tout au tout lorsque les voisins avaient poussé la porte de sa chambre. Aiguë. Irrationnelle. Un coup de tonnerre qui ne respectait pas les murs. Les jumelles avaient le visage rouge, leur respiration haletante ; l’oreiller par terre semblait coupable, même s’il n’était que du coton. La chambre sentait le talc… et autre chose : le ressentiment, répandu chaque nuit comme du vieux linge.
Maintenant, dans cet endroit froid et lumineux, Lia s’autorisait enfin à poser la question qui flottait autour d’elle comme un papillon de nuit : Pourquoi ?
La réponse est venue par morceaux, alors que la nuit refusait de se briser.
Tout d’abord, d’une infirmière qui avait l’habitude d’acheter des bananes au même stand de rue que Lola Sari.
« Elle a parlé de vouloir un garçon », murmura l’infirmière derrière un rideau entrouvert. « Un garçon qui porterait son nom de famille. Vous savez comment sont les adultes. »
Puis, depuis le téléphone d’Arman, arriva un message de Tita Mercy, inquiète mais aussi sur la défensive :
— Ta mère est déjà vieille. Elle ne voulait pas faire de mal. Ne fais pas honte à la famille. Rentre chez toi et parle d’abord.
La honte. Comme si la honte était la variable la plus urgente, et non les minuscules battements de cœur des jumeaux qui pulsaient comme des tambours échappés.
Et enfin, le dernier moment : lorsque l’officier du WCPD, une femme aux yeux doux et à la queue de cheval soignée, est revenue avec son carnet.
« Sa belle-mère a dit qu’elle avait perdu un enfant », l’informa doucement l’agent. « Pas un bébé, une fausse couche, tardivement, il y a quelques années. Son mari la lui reprochait. À sa mort, ces mots lui sont restés. Parfois, le deuil est bouleversant. » Elle saisit son stylo. « Je ne me justifie pas. J’explique. Vous êtes les parents. Décidez de ce que signifie être en sécurité. »
Sûr. Lia inspira et expira le mot jusqu’à ce qu’il cesse de ressembler à un souhait et commence à ressembler à un plan.
Ils parcoururent le court chemin jusqu’à la mairie du barangay, Kamuning presque endormi, à l’exception du magasin de sari-sari qui ne fermait jamais complètement. Le tanod de service prit leurs dépositions, épelant le nom de famille de Lia comme elle le prononçait, et non comme il était souvent mal interprété. La main d’Arman tremblait lorsqu’il signait ; lorsque Lia signait, la sienne restait immobile.
Dans la pièce, une odeur de cire à parquet et de café chaud persistait. Le capitaine fut appelé de sa maison voisine ; il arriva en sandales, l’air sérieux.
« Les enfants d’abord », dit-il, les quatre meilleures syllabes que Lia avait entendues de toute la semaine.
Ils prirent une décision : plus de nuitées chez Lola Sari. Plus de visites sans surveillance. Le barangay signa un accord écrit pendant qu’ils poursuivaient le rapport de police. Le tanod proposa de passer à la maison toutes les heures jusqu’à l’aube, histoire de s’assurer que les malfaiteurs ne se trouvent pas d’excuses.
Lorsqu’ils retournèrent dans la rue, l’air était plus doux. Peut-être la nuit approuvait-elle ceux qui avaient finalement choisi leur camp.
À la maison, Aling Nena avait laissé une casserole de lugaw sur le feu et une note écrite sur une serviette :
— Nourrissez les filles, puis nourrissez-vous. Je suis juste à côté si vous avez besoin de moi.
Dans un autre coin de la cuisine, un chapelet était accroché à une punaise. Elle n’était pas là ce matin-là.
Arman posa les deux mains sur le lavabo et baissa la tête. Il mit un long moment avant de parler :
« Je suis désolée. » Elle se tourna vers Lia, les joues humides. « De ne pas l’avoir vu. De vouloir croire au meilleur. De t’avoir demandé de faire confiance à une porte que j’aurais dû vérifier. »
Lia baissa la bouteille et tendit la main vers lui avec les mêmes mains qui avaient donné de la force à ses filles.
« Maintenant , on le voit », dit-elle. « Et on ne détournera pas le regard. »
Le matin traçait une ligne fine entre la nuit et le jour. Une assistante sociale du DSWD arriva, presse-papiers à la main, la voix ferme mais bienveillante, celle d’une bonne enseignante. Elle posa des questions sur la routine quotidienne et le soutien disponible. Elle prit des notes auprès des voisins qui l’aidaient, des observations de l’infirmière et de la déclaration du capitaine du barangay.
« Que veux-tu qu’il se passe maintenant ? » demanda-t-il finalement.
Lia regarda le berceau, la faible empreinte de deux petits corps qui venaient d’apprendre que le monde pouvait être bruyant puis tendre à nouveau.
—Je veux qu’ils puissent dormir et se réveiller sans peur. Je veux qu’ils grandissent en sachant que « grand-mère » est synonyme d’histoires et de goûters, pas de peur. Et je veux que nos limites soient une porte verrouillée, pas un nœud coulant poli.
L’assistante sociale hocha la tête.
— Alors, c’est comme ça.
Il a décrit le plan : un suivi continu, un dossier officiel, des orientations vers des services de conseil – un pour la jeune famille, un pour Lola Sari, si elle accepte. Une recommandation au tribunal des affaires familiales pour une ordonnance de protection assortie de conditions claires. Des visites surveillées à l’avenir, si – et seulement si – les professionnels estiment que la sécurité n’est pas en jeu.
Arman était troublé par le mot « tribunal », et Lia voyait en lui le garçon qui faisait autrefois la queue pour l’appel dans la cour de récréation, espérant que chacun recevrait une étoile d’or. Il s’essuya de nouveau les yeux.
« Je vais lui dire », dit-il doucement. « Je dirai à ma mère que c’est tout ou rien. »
« Essayez », a dit l’assistante sociale. « Mais n’oubliez pas : essayer ne signifie pas sacrifier la sécurité de vos filles. »
Il rencontra sa mère dans le jardin, la maison elle-même étant trop fragile pour amorcer une conversation. Un tanod attendait discrètement au coin de la rue, sans intervenir, simplement présent.
Lola Sari paraissait plus petite que la veille, comme si la colère était un manteau qu’elle avait enlevé et ne savait plus comment remettre. Ses cheveux étaient plaqués là où ils avaient touché l’oreiller sur lequel elle n’avait pas réussi à s’endormir.
Lorsqu’il releva la tête, Arman revoyait encore son enfance : la femme qui enveloppait les restes de riz dans une serviette pour le tenir chaud, qui économisait pour lui acheter des chaussures d’école, qui célébrait avec lui sous un parapluie en plastique les matchs de l’école.
« Ma », dit-il, et la syllabe était à la fois ancre et vague.
« Qu’est-ce qu’ils t’ont fait signer ? » demanda-t-elle, les yeux rivés sur la fenêtre où était accroché le portable des jumeaux. « Qu’est-ce qu’ils t’ont mis dans la tête ? »
Arman resta ferme.
« Personne ne m’a rien fait subir », répondit-il d’une voix basse mais ferme. « On a vu ce qu’on a vu. On a entendu ce qu’on a entendu. Et on ne prendra plus ce risque. »
Lia baissa la bouteille et tendit la main vers lui avec les mêmes mains qui avaient donné de la force à ses filles.
—Maintenant nous le voyons , dit-il. Et nous n’allons pas l’ignorer.
Le matin traçait une ligne délicate sous la nuit. Une assistante sociale du DSWD arriva, presse-papiers à la main, la voix ferme mais bienveillante, digne d’une bonne enseignante. Elle posa des questions sur les routines et les soutiens. Elle nota les voisins qui aidaient, les observations de l’infirmière et la déclaration du capitaine du barangay.
« Que veux-tu qu’il se passe à partir de maintenant ? » demanda-t-il finalement.
Lia regarda le berceau, avec les marques floues de deux petits corps qui venaient d’apprendre que le monde pouvait être bruyant puis doux à nouveau.
—Je veux qu’ils puissent dormir et se réveiller sans doute, sans peur. Je veux qu’ils grandissent en sachant que « grand-mère » est synonyme d’histoires et de goûters, pas de peur. Et je veux que nos limites soient comme une porte verrouillée, pas un nœud coulant poli.
L’assistante sociale hocha la tête.
— Alors, c’est comme ça.
Il a résumé le plan : suivi continu, ouverture officielle du dossier, orientation vers des services de conseil – un pour la jeune famille, un autre pour Lola Sari si elle accepte. Recommandation au tribunal des affaires familiales d’une ordonnance de protection assortie de conditions claires. Visites surveillées à l’avenir, si – et seulement si – les professionnels estiment que la sécurité est assurée.
Arman s’inquiéta en entendant le mot « tribunal », et Lia vit en lui le garçon qui, un jour, faisait la queue à l’école, souhaitant que tout le monde reçoive une étoile d’or. Il s’essuya de nouveau les yeux.
« Je vais lui dire », dit-il doucement. « Je dirai à ma mère que c’est tout ou rien. »
« Essayez », a dit l’assistante sociale. « Mais n’oubliez pas : essayer ne signifie pas sacrifier la sécurité de vos filles. »
Il retrouva sa mère dans le jardin, la maison étant trop fragile pour les premiers jets. Un tanod attendait discrètement au coin de la rue, présent mais indifférent.
Lola Sari paraissait plus petite que la veille, comme si la colère était un manteau qu’elle ne savait plus comment enfiler. Ses cheveux étaient aplatis là où ils avaient touché l’oreiller sur lequel elle n’arrivait pas à dormir.
Lorsqu’il releva la tête, Arman revoyait encore son enfance : la femme qui enveloppait du riz dans une serviette pour le tenir chaud, qui économisait pour lui acheter des chaussures d’école, qui l’encourageait sous un parapluie en plastique lors des matchs de l’école.
« Ma », dit-il, et cette syllabe était à la fois ancre et vague.
« Qu’est-ce qu’ils t’ont fait signer ? » demanda-t-elle, le regard fixé sur la fenêtre où étaient accrochés les téléphones portables des jumeaux. « Qu’est-ce qu’ils t’ont mis dans la tête ? »
Arman resta ferme.
« Personne ne m’a rien fait subir », répondit-il doucement mais résolument. « On a vu ce qu’on a vu. On a entendu ce qu’on a entendu. Et on ne prendra plus ce risque. »
Elle frissonna, puis se redressa.
— Une maison sans enfants — commença-t-il à dire, et Arman ferma les yeux, il connaissait déjà cette phrase.
Lorsqu’il les ouvrit, il ne trouva ni sermon ni supplication. Il désigna la porte.
—Derrière ce bois se trouvent deux petites filles qui porteront mon nom comme il se doit : avec gentillesse. Si tu veux en faire partie, il y aura des règles. Si tu ne peux pas, on t’aimera… de loin.
Pendant un instant, elle sembla sur le point de s’avancer, de demander les règles, de les prendre comme un médicament et de les avaler. Mais sa bouche se durcit.
« Tu as honte de moi », dit-elle, et la vieille blessure entre elle et l’homme mort qui la blâmait recommença à saigner. « Tu as préféré ta femme à ta mère. »
Arman ne la regarda pas.
« Je choisis mes filles », a-t-il déclaré. « Je choisis ce qui est juste. »
Il est parti sans fermer la porte. Le silence qu’il a laissé derrière lui était pire que n’importe quel cri.
Les jours devinrent une chorégraphie minutieuse. Personne n’ouvrit la porte sans regarder. Les jumeaux retournèrent à leur doux babillage, leurs petits poings apprenant la forme de l’air ; parfois, le vacarme de la rue les surprenait encore, mais maintenant, ils se remettaient plus vite. Lia tenait un petit carnet où elle notait ses miracles quotidiens :
Maya avait souri à la cuillère aujourd’hui. Luna avait dormi deux heures d’affilée. Nous riions à la même publicité idiote.
La nuit, le tanod marchait encore dans la rue avec sa canne, la tapotant parfois doucement contre le poteau, tel un métronome pour un quartier en quête de rythme.
Aling Nena laissait une queue de banane tous les jeudis.
L’agent du WCPD a appelé pour faire le point.
L’assistante sociale a programmé les séances de soutien psychologique.
Et puis, une semaine après la nuit où Kamuning n’avait pas dormi, on frappa doucement à la porte. Arman regarda par le judas. Il ne l’ouvrit qu’à moitié.
C’était Tita Mercy, aux yeux rouges, ses mains tenant un récipient de ginataang bilo-bilo .
« Je suis venue seule », dit-elle rapidement. « Pas de drame. Juste… écoute-moi, s’il te plaît. » Elle prit une grande inspiration. « Maman veut voir les filles. Elle dit qu’elle accepte tes conditions. Elle dit qu’elle ira voir une thérapie. Elle dit qu’elle s’excusera. »
Lia ne dit rien. Elle avait maintes fois répété ce moment dans sa tête, imaginant les discours comme de petits boucliers. Mais maintenant que c’était réel, quelque chose de plus calme s’éleva en elle – comme une prière assortie de règles.
« Pas maintenant », a-t-il dit. « Peut-être pas la semaine prochaine. Discutons avec le conseiller et établissons un plan. Les visites auront lieu dans la salle du barangay, et seulement si tout le monde est d’accord pour dire que c’est sans danger. Pas de “peut-être”, pas de “juste pour un instant”. »
Tita Mercy hocha la tête, avec des larmes de soulagement devant une telle clarté.
— D’accord , — dit-il. — D’ accord.
Alors qu’il s’éloignait, il se retourna.
« Lia », ajouta-t-il doucement. « J’ai eu tort de parler de honte. Merci d’avoir fait ce que j’avais peur de faire. »
Lorsque la porte se referma, Arman appuya son front contre elle.
« Nous ne sommes pas cruels », murmura-t-il, comme s’il parlait à la forêt. « Nous sommes attentionnés. »
Lia entrelaça ses doigts avec les siens.
— La prudence est un amour courageux , dit-il. Nous apprenons.
Derrière eux, Maya riait dans son sommeil, un son de clochette. La main de Luna caressa le matelas, cherchant la chaleur de sa sœur, et la trouva.
Lia prit son carnet et écrivit une ligne de plus :
Nous avons choisi le difficile, et la maison est toujours debout.
Dehors, Kamuning respirait. La lumière du matin éclairait la rue d’en face comme une page blanche.
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